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    道衍也不催他。

    他用食指轻轻敲了两下桌面，那根食指上戴着一枚极细的铜戒，戒面磨得发亮，看不出花纹了。

    这枚铜戒是他出家那年从一个云游僧人手里得来的，不值钱，但他戴了二十多年，从来没有摘下来过——

    洗澡不摘，睡觉不摘，杀人的时候也不摘。

    他慢悠悠地开口，像是在讲一个很久以前的故事：“自古以来，但凡大位之争，莫不是兄弟相杀、父子相残。尔虞我诈，无所不用其极。”

    他端起茶碗，喝了一口，放下，碗底在桌面上磕出一声极轻的“嗒”。

    “争的是权力，是皇位，杀的是人头滚滚，血流成河。

    李世民杀李建成，赵匡义烛影斧声，朱温杀唐昭宗——

    史书上写得清清楚楚，没有一个干净人。

    你看那些坐在龙椅上的，哪一个手上没有亲兄弟的血？”

    “什么手足之情，什么君臣父子——”

    他的声音忽然低了下去，低到像是从牙缝里挤出来的，“在老衲看来，都是假的。

    都是他娘的狗屁！”

    他说粗话的时候，脸上没有一丝波澜，像是在念一句佛号。

    这才是最吓人的——

    一个出家人，把脏话说得跟念经一样平静，说明这话他已经想了很久、说了很多遍了。

    就像一把刀，磨了二十年，刀刃都磨没了，只剩刀背上那股寒气。

    寒气的背后是什么，他从不让人看见。

    李友直的喉结上下滚了一下。他那张被风刮糙了的圆脸上，忽然渗出一层细汗，在晨光里亮晶晶的，像刚被人泼了一盆凉水。

    他垂下目光，盯着桌上那两个洇开的茶渍圆点，好半天才从嗓子眼里挤出一句话：“大师……您是不是也有过兄弟？”

    他不知道自己为什么会问出这句话，可能是老和尚说“都是假的”的时候，声音里有一丝他从未听过的东西——

    那东西不是愤怒，不是冷漠，是一种比这两者都更深的、被埋了很久的东西，像一颗嵌在肉里的旧弹片，每逢阴天下雨就会隐隐发疼。

    道衍端茶的手停了一下。

    那停顿极短，短到李友直几乎没注意到——

    如果他没有一直盯着老和尚的手，他也会错过那一瞬。

    然后道衍继续喝茶，放下碗，嘴角居然浮起了一丝笑意——

    那笑意不是慈悲，而是一种被戳中了什么之后的自嘲，像一面从来不开的窗户忽然被人推开了一条缝，缝里透出来的不是阳光，是一股发了霉的凉风。

    凉风吹过之后，他又把窗关上了。

    像是从未打开过。

    “有过。”他说，声音忽然变得很轻，轻得像一片落叶，“后来死了。”
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